Sto dando gli ultimi ritocchi a una decadente esposizione di macarons
quando una donna parigina incredibilmente chic entra nella panetteria.
Tiene in equilibrio un rigoglioso bouquet di fresia in un braccio e le
borse della spesa nell’altro. I suoi capelli biondo fragola sono arruffati
proprio così. Mentre attraversa il negozio, esaminando la nostra
selezione, un aroma inebriante di tabacco biondo si mescola con i
pirottini di pasticceria ricoperti di vaniglia. Scusatemi.La sua voce è
morbida e ricca. Indica una torta ornata di rose e fichi. Questo per
favore.

Mi muovo verso di lei stordito, esausto per aver lavorato prima
dell’alba. Alzo la cloche che copre la torta. Il suo profumo, una volta
silenziato da una teca di vetro, viene immediatamente amplificato.
Délicieuse, mormora. Ciò che segue è sfocato. Un momento, sto
sollevando la torta pesantemente carica dal suo trespolo. Il successivo,
cade in aria, facendo volare i condimenti. Finiamo tutti a terra. Donna,
io, torta. Le fresie fioriscono sparse ovunque. C’è della crema tra i suoi
capelli e striature sulla mia guancia. Guardiamo l’uno verso l’altro,
troppo sbalorditi per parlare. Ma poi inizia a ridere. Il suono musicale
riecheggia in tutto il negozio. La aiuto ad alzarsi e cerco di pulire le
briciole dalla camicetta di seta. Deliziosa, deliziosa! Quando mi
sveglio, mi viene l’acquolina in bocca.